The Soldier

The Soldier 

- Rupert Brooke

 

If I should die, think only this of me:

That there's some corner of a foreign field

That is for ever England. There shall be

In that rich earth a richer dust concealed;

A dust whom England bore, shaped, made aware,

Gave, once, her flowers to love, her ways to roam,

A body of England's, breathing English air,

Washed by the rivers, blest by suns of home.

And think, this heart, all evil shed away,

A pulse in the eternal mind, no less

Gives somewhere back the thoughts by England given;

Her sights and sounds; dreams happy as her day;

And laughter, learnt of friends; and gentleness,

In hearts at peace, under an English heaven.

O Soldado

Rupert Brooke

Tradução de Gustavo Gouveia

Se eu morrer, apenas isto pense de mim:

Que algum lugar de um campo estrangeiro

Será para sempre Inglaterra. Que assim,

Naquele rico solo, um pó mais rico é prisioneiro;

Um pó que a Inglaterra gerou, moldou, fez consciente,

Deu suas flores amadas, seus caminhos andados,

Um corpo inglês, o ar da Inglaterra respirando inocente,

Banhado pelos rios, pelos sóis da terra natal abençoado. 

E pense, este coração, limpo de maldades vazias,

Um pulso na mente eterna, nada menos com certeza

Gera algures os pensamentos pela Inglaterra dados;

Seus lugares e ares; sonhos felizes como seus dias; 

E risos, aprendidos de amigos; e a delicadeza, 

Sob o céu da Inglaterra, em corações pacificados.

The Lover

The Lover

 - Richard Aldington

Though I have had friends

And a beautiful love

There is one lover I await above all.

She will not come to me 

In the time of soft plum-blossoms 

When the air is gay with birds singing

And the sky is a delicate caress; 

She will come 

From the midst of a vast clamour

With a mist of stars about her 

And great beckoning plumes of smoke

Upon her leaping horses. 

And she will bend suddenly and clasp me;

She will clutch me with fierce arms 

And stab me with a kiss like a wound

That bleeds slowly. 

But though she will hurt me at first

In her strong gladness 

She will soon soothe me gently  

And cast upon me an unbreakable sleep

Softly for ever. 

A Amante

Richard Aldington

Tradução de Gustavo Gouveia

Apesar de ter tido muitos amigos

E um lindo amor

Há uma amante que espero acima de tudo.

Ela não virá a mim

Em tempos de suaves ameixeiras em flor

Quando os ares são alegres com o canto dos pássaros

E o céu é um afago delicado;

Ela virá

Em meio a um enorme tumulto

Com uma névoa de estrelas ao seu redor

E seguida por grandes camadas de fumaça

Montada em seu cavalo galopante.

E ela se curvará repentinamente e me agarrará;

Ela me segurará com braços ferozes

E me apunhalará com um beijo como uma chaga

Que sangra lentamente.

Mas apesar de me ferir a princípio

Em seu poderoso prazer

Ela logo me consolará delicadamente

E me colocará em um sono inquebrável

Suavemente para sempre.

Killed Piave

Killed Piave

-Ernest Hemingway

Desire and

All the sweet pulsing aches

And gentle hurtings

That were you, 

Are gone into the sullen dark. 

Now in the night you come unsmiling 

To lie with me    

A dull, cold, rigid bayonet   

On my hot-swollen, throbbing soul. 

Morte em Piave

-Ernest Hemingway

Tradução de Gustavo Gouveia

O desejo e

Todas as doce dores latejantes

E suave sofrimento

Que foram você,

Estão em um escuro taciturno.

Agora à noite você vem sem sorriso

Deitar-se comigo

Uma baioneta dura, fria e bruta

No meu espírito entumecido e rijo.

In the Flanders Fields

In Flanders fields 

John McCrae 

In Flanders fields the poppies blow

Between the crosses, row on row, 

That mark our place; and in the sky

The larks, still bravely singing, fly

Scarce heard amid the guns below. 

We are the Dead. Short days ago 

We lived, felt dawn, saw sunset glow,

Loved and were loved, and now we lie 

In Flanders fields.

Take up our quarrel with the foe: 

To you from failing hands we throw

The torch; be yours to hold it high.

If ye break faith with us who die 

We shall not sleep, though poppies grow

In Flanders fields.

Nos Campos de Flandres

John McCrae 

Tradução de Gustavo Gouveia

Nos campos de Flandres papoulas floram

Entre filas e filas de cruzes que formam

Nosso lugar derradeiro; alto no céu poente 

Voam as cotovias entoando bravamente

O canto que os canhões abaixo silenciavam.

Nós somos os mortos. Há poucos dias vivíamos,

O amanhecer sentíamos, o brilho do por do sol víamos,

Amávamos e éramos amados, e agora fomos deixados

Nos campos de Flandres.

Continuem as nossas lutas renhidas:

Pois passamos das nossas mãos feridas

A tocha; Erga-a ao alto em seus postos.

Se deres as costas a nós que estamos mortos

Jamais dormiremos, apesar das papoulas floridas

Nos campos de Flandres.